Tempo di festività. Reiterati auguri. Sentiti alcuni, formali altri. E tornano abusate e retoriche parole d’ordine di una destra becera ed esangue. Con luoghi comuni falsi e ipocriti, mascherati da linguaggi imperiosi e promesse d’essere cambiamento. Oggi mi gira storto, siate comprensivi o cambiate schermata. ‘Dio, Patria, Famiglia’, come vedete porto rispetto e le scrivo ancora con la maiuscola. Forse anche con una certa nostalgia e invidia. L’unico sopravvissuto all’affondamento del Pequod, l’io narrante, si salva aggrappandosi ad una bara nel Moby Dick di Melville. Forme consolatorie, giustificatorie, però, e a me sembrano le maschere ove s’annida brulicare di vermi. Dal tempo lontano della giovinezza amara e inquieta quando, tra Giovane Italia e breve permanenza nel MSI, all’ombra del tricolore ritmi scanditi – ‘Duce! Duce! e ‘Italia! Italia!’ – e l’inossidabile Inno al Sole, ingenuo, fare battaglie di retroguardia o peggio servili stelle e strisce. Nietzsche, introducendo il suo libro più celebre, racconta come Zarathustra incontri un vecchio nel bosco e si sorprenda che non sappia come ‘dio è morto’.
Espressione mediata da un canto luterano e già resa forte nell’aforisma L’uomo folle da La Gaia Scienza. Potenza evocativa della parola. A rileggerne tuttora le sue righe ci appare in modo plastico l’immagine. Va da sè che, nelle attribuzioni usuali che si propongono, Dio non può morire – o lo si nega e fin dai suoi esordi o si ritrae, come pensava lo storico delle religioni comparate Mircea Eliade (il deus oblatus) o il filosofo francese Gabriel Marcel.
Non vi tedio con modesti sarcofaghi di teologia (di cui ignoro tutto o quasi) e di filosofia (di cui mi arrabatto poco). Soltanto per suggerire come oramai siamo ‘ogni istante di solitudine’(splendida intuizione dell’Omero argentino), per cui ciascuno cerchi se crede o può una zattera effimera di salvezza. (‘Gott mit uns’ era inciso sulla fibbia del cinturone del soldato tedesco e gli estremi piloti giapponesi si chiamarono kamikaze – e in entrambi i casi il dio li disdegnò e ne fece scempio. Mai potrei osare darmi all’idea che un dio, qualunque sia il suo volto, porti il ghigno degli assassini di Dresda e di Hiroshima). Sono cresciuto da genitori a cui profondi e sinceri sentimenti d’amore patrio davano forza e dignità. Mio padre si levava il cappello al passaggio del tricolore e a mamma venivano gli occhi lucidi.
La Patria, la bandiera, i suoi confini (sacri), l’odore aspro di zolle fumiganti nell’alba, la cima innevata dei monti spazzata dal vento, l’onda che si infrange sulla riva placida o irosa, dove ritrovare le immagini del suolo reso sacro dei padri che ne versarono da eroi il proprio sangue? Sciatti i libri di storia.
Pornografia di uomini nei dati demografici – una fila ininterrotta di laboriose anonime formiche – l’economia stitica del lavoro produci consuma e date. Cemento arido anonimo vile. Sospetto e invidia la retorica dei pezzenti d’animo. La Legenda del Piave un pianto vano per guasto idrogeologico. E noi stessi, orfani, cercare qualsiasi luogo e dare un perché ove ci si batta per le medesime idee.
Ignari che le idee altro ormai non sono che pallide ombre, opinioni-modello optional di un supermercato usa e getta… Solo, forse, nel proprio petto la cifra della vittoria del valore della sconfitta. Purché si possieda un cuore nero (equivalente a ‘immenso e rosso’). Tratto dalle prime pagine del libro di Stefano Zecchi, edito a ridosso fine 2018. Titolo L’amore nel fuoco della guerra (mi sono annoiato a leggerlo). ‘… subito prima dell’ingresso degli uomini di Tito nel centro della città (Zara), dove si trova la cattedrale, un giovane tenente dei carabinieri, Ignazio Terranova, salì rapido in cima al campanile e dispiegò al vento un grande tricolore che teneva nascosto sotto la camicia. Continuò a sventolare la bandiera italiana mentre i soldati iugoslavi avanzavano verso Santa Anastasia. Raggiunta la cattedrale, il capitano comandante con la stella rossa sul berretto ordinò a cinque soldati di salire sul campanile, di prendere la bandiera e di catturare il carabiniere. Il tricolore fu incendiato nella piazza e lì, accanto al fuoco, davanti a tutti, il tenente Terranova venne fucilato’. Nella primavera del ’45 in tempi eroici vani arcaici dove la Patria era e non fu…
E, infine, la famiglia. Ormai scheletro muffa e orbite vuote. Dal ceppo originario in sé fonte d’ogni fierezza e speranza, premessa per il futuro, all’aurea prigione borghese. Dormitorio privato. Salvadanaio. Vuote le culle. Il campanello del citofono ricorda il possesso del nome, altro senso resta ormai muto. Nomen est omen… Dante, come Cesare, copre il volto per rifiutare lo scempio ed il pugnale. A quale identità, ci si schiede, possiamo appellarci? Cenere nel camino spento tavola e sedie per fantasmi di un desco antico nessun canto risa di adolescenti. In tempi remoti sacralità della pira nella radura, saltare oltre il fuoco, purificazione. Oggi scegliere la lista invitati il menù rapporto costi e benefici (regali). Anno 2019. Avanti un altro.
Chi si ricorda quel 23 marzo in piazza San Sepolcro? Noia fastidio ottenebramento… Dio Patria Famiglia, icone della Rivoluzione, per dare alle masse dignità d’essere popolo. Sogno ad occhi aperti, illusione, forse inganno. Poco o nulla ormai conta. Conta: fu tentato. Nel bosco il cavaliere è solo e impavido, indifferente alla morte e al diavolo. Marcia senza una meta, nessuna dimora l’attende. Egli è, al contempo, il fine del suo errare e il focolare acceso nel suo petto. Non é poco anche se soltanto scendendo in metrò o al bar per un cappuccino. Dietro la maschera del tempo può nascondersi prendere forma lo Spirito indomo.
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