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In tempi antichi i libri erano come oracoli religiosi; poi con il progredire della letteratura divennero venerabili precettori; scesero quindi al rango di amici istruttivi; e mentre il loro numero aumentava, precipitarono sempre più in basso fino a diventare compagni divertenti; e attualmente gli scrittori sembrano degradati al ruolo di imputati, che alzano la mano
Ma resta, la parola, una fragile cosa, Che presto ammala e presto può guarire. Se vuoi lasciar che viva la sua piccola vita, Allora devi con leggerezza prenderla, con grazia, Non brancicarla con rozza mano e schiacciarla: Figurati che muore sol s’è guardata male – Allora: informe giace, esanime Gelida e immiserita, un piccolo cadavere,
MIRACOLI DEL TRAMONTO? Già disilluso pria di nascere Nel cerchio chiuso Mi stringo muso a muso E ‘l vortice vedo d’anse pascere. Musa inerme, sei viva! Null’altro mi resta E la carne anch’io a festa Volgo indietro e d’incenso Vedo lo squallido tenzone. Giuro alla Rinascenza, All’Arte e all’Uomo, Alla Virtù e