Anche quest’anno il 25 aprile è passato, intriso come sempre della sua immancabile retorica strumentale, oligarchica, fondata sulla manichea divisione fra buoni e cattivi secondo la lettura che i “padroni del discorso” impongono da più di settant’anni. Adesso passata la sbornia delle celebrazioni vogliamo raccontare un’altra storia, quella di un giovane uomo a cui in
Lo so, comprendo i palati fini che vorrebbero articoli di alto profilo culturale, ma siamo ancora in campagna elettorale, che lo vogliamo o meno, anche per gli irriducibili astensionisti. Grazie al rosatellum, che ha mantenuto lo stesso colore epidermico del porcellum, l’Italia è ingovernabile fino a data da definirsi. Potremmo continuare a rinfocolare il nostro
Leggo sul Corriere della Sera del 23 gennaio, la recensione di Aldo Cazzullo del libro di Pierluigi Battista dal titolo: “Mio padre era fascista”. Questo incipit per il sensibile Cazzullo è come “un pugno nello stomaco” perché illumina crudamente la “doppiezza” di quella figura paterna che il figlio Pierluigi così descrive: “Mio padre erano due.